«Блажен, кто видит, слышит, дышит,
счастлив, кто посетил сей мир!
Грядет чума. Готовьте пир»
Тимур Кибиров
Парафразис
счастлив, кто посетил сей мир!
Грядет чума. Готовьте пир»
Тимур Кибиров
Парафразис
среда, 23 сентября 2020
Да, это именно то, чего ждешь от отпуска. Бродить по городу, слушая музыку. Сидеть на осеннем солнце и ветре, читая Гессе. Делать стопицот фоток осенней листвы и предзакатного солнца. Зайти в книжный и бродить вдоль полок, присматривая что-нибудь интересное или новое, и купить, купить-таки (!) раскраску-антистресс с лисичками. Смотреть на облака и заходящее солнце и прямо-таки вдыхать свободу, разлитую в прохладном воздухе, в высоком осеннем небе.
И, да, солнце в глаза, ветер, развевающий волосы, летящие под ноги листья. То, за что я люблю тебя, Осень.
И, да, солнце в глаза, ветер, развевающий волосы, летящие под ноги листья. То, за что я люблю тебя, Осень.
среда, 19 августа 2020
Еще не кончился август, еще не подошло к концу лето, но погода тонко намекает нам об осени. Холод, легкий дождик, постепенно начинающие желтеть деревья, серое небо... Ах, это серое небо! Тут же вспоминается "Агата Кристи".
"Улетела сказка вместе с детством..." Видимо, еще и лето решила с собой прихватить.
Ах, лето! Мы снова бездарно его потратили. Хотя о чем это я?! Я бездарно потратила последние лет десять жизни.
На пороге осень — время собирать плоды. И какие же плоды последних десяти лет мне собирать?..
В общем, депрессия, простите.
Но август ведь в этом не виноват. Он красив, этот август. Блики дождя на мостовой, отблески фонарей, шепот ветра в листве, шорох дождя по стеклу. Он успокаивает, этот август. А еще иногда балует солнышком. Редким, но все еще теплым. Мы на пороге осени, и все никак не решимся его переступить.
В моей книжечке с приметами про этот день написано: "Провожают закат солнца с песнями. Встречают осень. Осенины".
Так вот что не дает мне покоя! Меня тянет провожать закат с песнями. И встретить осень.
Ну что, подруга, я вновь отдаю себя в твою власть. Погружаюсь в уныние и депрессию. Это приятные уныние и депрессия: они затягивают, они аккуратно, не спеша сковывают тебя, и ты принимаешь все таким, какое оно есть (даже если в другое время ты готов глотки грызть, чтобы все изменить). Ты утопаешь в этом унынии, оно затопляет тебя, ты будто погружаешься в спячку вместе с природой. Незачем и некуда бежать...
Ты сидишь, смотришь в окно, провожая взглядом капли дождя, ловя блики, слушаешь тихие разговоры ветра с дождем, утопаешь в себе и в низком сером небе...
"Только это не поможет тем, кто любит рисовать..."
Минутка поэзии:
Еще и осени не близко,
еще и свет гореть - не связан,
а я прочел тоски записку,
потерянную желтым вязом.
Не уроню такого взора,
который - прах, который - шорох.
Я не хочу земного сора,
я никогда не встречу сорок.
Когда ж зевнет над нами осень,
я подожгу над миром косы,
я посажу в твои зеницы
такие синие синицы!
Николай Асеев
"Улетела сказка вместе с детством..." Видимо, еще и лето решила с собой прихватить.
Ах, лето! Мы снова бездарно его потратили. Хотя о чем это я?! Я бездарно потратила последние лет десять жизни.
На пороге осень — время собирать плоды. И какие же плоды последних десяти лет мне собирать?..
В общем, депрессия, простите.
Но август ведь в этом не виноват. Он красив, этот август. Блики дождя на мостовой, отблески фонарей, шепот ветра в листве, шорох дождя по стеклу. Он успокаивает, этот август. А еще иногда балует солнышком. Редким, но все еще теплым. Мы на пороге осени, и все никак не решимся его переступить.
В моей книжечке с приметами про этот день написано: "Провожают закат солнца с песнями. Встречают осень. Осенины".
Так вот что не дает мне покоя! Меня тянет провожать закат с песнями. И встретить осень.
Ну что, подруга, я вновь отдаю себя в твою власть. Погружаюсь в уныние и депрессию. Это приятные уныние и депрессия: они затягивают, они аккуратно, не спеша сковывают тебя, и ты принимаешь все таким, какое оно есть (даже если в другое время ты готов глотки грызть, чтобы все изменить). Ты утопаешь в этом унынии, оно затопляет тебя, ты будто погружаешься в спячку вместе с природой. Незачем и некуда бежать...
Ты сидишь, смотришь в окно, провожая взглядом капли дождя, ловя блики, слушаешь тихие разговоры ветра с дождем, утопаешь в себе и в низком сером небе...
"Только это не поможет тем, кто любит рисовать..."
Минутка поэзии:
Еще и осени не близко,
еще и свет гореть - не связан,
а я прочел тоски записку,
потерянную желтым вязом.
Не уроню такого взора,
который - прах, который - шорох.
Я не хочу земного сора,
я никогда не встречу сорок.
Когда ж зевнет над нами осень,
я подожгу над миром косы,
я посажу в твои зеницы
такие синие синицы!
Николай Асеев
понедельник, 06 апреля 2020
Проклятие самоизоляции. Начинаешь слишком много думать, слишком много анализировать. И находишь много пугающего. Нет, не в карантине, отнюдь. Жуткое — оно в тебе. Замкнутость, безысходность. Иногда в себя лучше не заглядывать. Я — улыбчивый милый котик, помним, да? А не стареющая ведьма, сыплющая проклятиями.
Если бы вы видели мой внутренний мир, вы бы ужаснулись. Но внешне я — улыбчивый милый котик.
Как же я устала играть роль...
читать дальше не стоит
Минутка поэзии:
Ляг, усни. Забудь о счастии.
Кто безмолвен — тот забыт.
День уходит без участия,
Ночь забвеньем подарит.
Под окном в ночном молчании
Ходит сторож, не стуча.
Жизнь угаснет в ожидании,
Догорит твоя свеча.
Верь, не дремлет Провидение,
Крепко спят твои враги.
За окном, как символ бдения,
Слышны тихие шаги.
Да в груди твоей измученной
Не смолкает мерный стук.
Долей тесною наученный.
Сжатый холодом разлук.
Это — сердце неустанное
Трепет жизни сторожит.
Спи, дитя мое желанное,
Кто безмолвен — тот забыт.
Мирра Лохвицкая
Если бы вы видели мой внутренний мир, вы бы ужаснулись. Но внешне я — улыбчивый милый котик.
Как же я устала играть роль...
читать дальше не стоит
Минутка поэзии:
Ляг, усни. Забудь о счастии.
Кто безмолвен — тот забыт.
День уходит без участия,
Ночь забвеньем подарит.
Под окном в ночном молчании
Ходит сторож, не стуча.
Жизнь угаснет в ожидании,
Догорит твоя свеча.
Верь, не дремлет Провидение,
Крепко спят твои враги.
За окном, как символ бдения,
Слышны тихие шаги.
Да в груди твоей измученной
Не смолкает мерный стук.
Долей тесною наученный.
Сжатый холодом разлук.
Это — сердце неустанное
Трепет жизни сторожит.
Спи, дитя мое желанное,
Кто безмолвен — тот забыт.
Мирра Лохвицкая
пятница, 15 июля 2016
Мне очень больно в душе. Тяжело и больно.
Когда я была маленькой, я верила, что все в этом мире (все-все-все) только для меня, и чего бы мне ни захотелось — оно тут же свершится. Все будет так, как я хочу. Все будет так...
Только вот ничего такого не происходит. Нет, определенно некоторые мои желания вполне сбываются — и за это я благодарна. Богу, судьбе, Вселенной — я не знаю, кому, но благодарна. Это, без шуток, ценные дары.
Но сколько их — тех, что никогда не сбудутся. О, это страшное слово "никогда"! Не сбудутся, потому что поздно. Не сбудутся, потому что я не достойна. Не сбудутся, потому что... наверное так, в этом мире не осталось волшебства. Не сбудутся, потому что я не смогу, не получится, не выйдет, у меня нет соответствующих талантов или возможностей. Или времени. Или денег. Или красоты. Или...
Когда-то давно, когда я была младше и романтичнее, мне мечталось, что мой будущий жених попросит моей руки у моего отца — ах, как это трогательно, мило, но тем не менее уважительно. Что ж... Теперь, если найдется идиот, который захочет взять меня в жены, он вполне может сходить на кладбище...
Если вы хотите узнать об упущенных возможностях, вам следует спросить меня...
Минутка поэзии:
<...>
Я уже верила так. Без оглядки. Верила в нерушимость папиного шкафа в большой комнате, верила в то, что когда-нибудь я буду танцевать на стуле, и что звезды никогда не погаснут. А это оказалось неправдой. Я больше не хочу так верить. Я устала быть слепой. Мне лучше остаться с открытыми глазами в темноте, чем идти к свету с повязкой на лице.
<...>
Анна Яблонская. Бермудский квадрат
Когда я была маленькой, я верила, что все в этом мире (все-все-все) только для меня, и чего бы мне ни захотелось — оно тут же свершится. Все будет так, как я хочу. Все будет так...
Только вот ничего такого не происходит. Нет, определенно некоторые мои желания вполне сбываются — и за это я благодарна. Богу, судьбе, Вселенной — я не знаю, кому, но благодарна. Это, без шуток, ценные дары.
Но сколько их — тех, что никогда не сбудутся. О, это страшное слово "никогда"! Не сбудутся, потому что поздно. Не сбудутся, потому что я не достойна. Не сбудутся, потому что... наверное так, в этом мире не осталось волшебства. Не сбудутся, потому что я не смогу, не получится, не выйдет, у меня нет соответствующих талантов или возможностей. Или времени. Или денег. Или красоты. Или...
Когда-то давно, когда я была младше и романтичнее, мне мечталось, что мой будущий жених попросит моей руки у моего отца — ах, как это трогательно, мило, но тем не менее уважительно. Что ж... Теперь, если найдется идиот, который захочет взять меня в жены, он вполне может сходить на кладбище...
Если вы хотите узнать об упущенных возможностях, вам следует спросить меня...
Минутка поэзии:
<...>
Я уже верила так. Без оглядки. Верила в нерушимость папиного шкафа в большой комнате, верила в то, что когда-нибудь я буду танцевать на стуле, и что звезды никогда не погаснут. А это оказалось неправдой. Я больше не хочу так верить. Я устала быть слепой. Мне лучше остаться с открытыми глазами в темноте, чем идти к свету с повязкой на лице.
<...>
Анна Яблонская. Бермудский квадрат
понедельник, 04 июля 2016
Кто-о-о!.. кто проживает на дне... Кха-кха, так, что-то я не про то.
Так вот, кто в первый день отпуска приходит на работу и проводит там целый день? Все верно, это я.
И более того, я не просто туда прихожу, я прихожу на полчаса раньше обычного. И весь день торчу под кондерами. Отпуск, жара, я мечтаю о том, чтобы забуриться на пляж, обмазаться кремом и завалиться спать. А сама торчу в душном офисе.
Думаете, я прогуливаюсь среди коллег, действуя на нервы тем, что ничего не делаю? Нифига! Я добиваю кучу разных дел. Мелких, но не менее раздражающих.
И как думаете, кого-то волнует, что я в отпуске? И опять-таки нифига! Мне писали, звонили, меня выцепляли и приходилось решать кучу дополнительных проблем и косяков. В итоге вместо запланированных мной "пары часиков" я проторчала в офисе почти до конца рабочего дня. И была чертовски занята!
И это не смотря на то, что последнюю неделю перед моим (три ха-ха) отпуском у меня был тот еще треш, и не было ни одной свободной СЕКУНДЫ, не говоря уж о более длительных временных промежутках. А окружающие при этом... иногда я ненавижу людей...
В общем, как-то так. Победитель по жизни, что тут скажешь...
Минутка поэзии:
<...>
«Вчера» у Станислава закончилось в 4:41, а «сегодня» наступило в 5:20, причем между ними он не спал, а ехал с одного конца города на другой, чтобы поменять одну справку на другую, такую же дурацкую и важную. Окна у электрокара были затемненные, и капитан обнаружил рассвет, только когда прибыл на место. Спать, впрочем, не хотелось. Хотелось наконец-то все собрать, погрузить, пройти таможню, взлететь, выйти в открытый космос и вот тогда уж… Спокойно побиться головой о стену хотя бы.
Видеофон в кармане не успевал остыть — капитана непрерывно осаждали звонками и члены экипажа, и прознавшие о полете знакомые с поздравлениями, смахивавшими на соболезнования, и еще куча народу, волей-неволей втянутого в эту авантюру. В каком соотношении брать гель и консервы — 40:50? Или 30:70? А вы уверены? Что значит — «тогда какого черта я спрашиваю»?! Ну вы же капитан!.. За семь или за восемь? За семь? Да, но за восемь же лучше… Почему — «издеваюсь»?! Тут стыковочные клапаны немного не подходят, наши на 34/2–3, а их 32/4–3. Попробовать подогнать стяжками или, наоборот, открутить пластины, но можем не успеть собрать в срок?.. Да, везти прямо в космопорт! Нет, завтра меня не устроит! И после обеда тоже!.. Какая форма 2779-JI? А почему сразу не сказали? Как — в отпуске?!
Станислав каким-то чудом умудрился ни с кем всерьез не поругаться, но, по ощущениям, стер зубы миллиметра на три.
<...>
Ольга Громыко, Андрей Уланов. Космобиолухи
Так вот, кто в первый день отпуска приходит на работу и проводит там целый день? Все верно, это я.
И более того, я не просто туда прихожу, я прихожу на полчаса раньше обычного. И весь день торчу под кондерами. Отпуск, жара, я мечтаю о том, чтобы забуриться на пляж, обмазаться кремом и завалиться спать. А сама торчу в душном офисе.
Думаете, я прогуливаюсь среди коллег, действуя на нервы тем, что ничего не делаю? Нифига! Я добиваю кучу разных дел. Мелких, но не менее раздражающих.
И как думаете, кого-то волнует, что я в отпуске? И опять-таки нифига! Мне писали, звонили, меня выцепляли и приходилось решать кучу дополнительных проблем и косяков. В итоге вместо запланированных мной "пары часиков" я проторчала в офисе почти до конца рабочего дня. И была чертовски занята!
И это не смотря на то, что последнюю неделю перед моим (три ха-ха) отпуском у меня был тот еще треш, и не было ни одной свободной СЕКУНДЫ, не говоря уж о более длительных временных промежутках. А окружающие при этом... иногда я ненавижу людей...
В общем, как-то так. Победитель по жизни, что тут скажешь...
Минутка поэзии:
<...>
«Вчера» у Станислава закончилось в 4:41, а «сегодня» наступило в 5:20, причем между ними он не спал, а ехал с одного конца города на другой, чтобы поменять одну справку на другую, такую же дурацкую и важную. Окна у электрокара были затемненные, и капитан обнаружил рассвет, только когда прибыл на место. Спать, впрочем, не хотелось. Хотелось наконец-то все собрать, погрузить, пройти таможню, взлететь, выйти в открытый космос и вот тогда уж… Спокойно побиться головой о стену хотя бы.
Видеофон в кармане не успевал остыть — капитана непрерывно осаждали звонками и члены экипажа, и прознавшие о полете знакомые с поздравлениями, смахивавшими на соболезнования, и еще куча народу, волей-неволей втянутого в эту авантюру. В каком соотношении брать гель и консервы — 40:50? Или 30:70? А вы уверены? Что значит — «тогда какого черта я спрашиваю»?! Ну вы же капитан!.. За семь или за восемь? За семь? Да, но за восемь же лучше… Почему — «издеваюсь»?! Тут стыковочные клапаны немного не подходят, наши на 34/2–3, а их 32/4–3. Попробовать подогнать стяжками или, наоборот, открутить пластины, но можем не успеть собрать в срок?.. Да, везти прямо в космопорт! Нет, завтра меня не устроит! И после обеда тоже!.. Какая форма 2779-JI? А почему сразу не сказали? Как — в отпуске?!
Станислав каким-то чудом умудрился ни с кем всерьез не поругаться, но, по ощущениям, стер зубы миллиметра на три.
<...>
Ольга Громыко, Андрей Уланов. Космобиолухи
четверг, 14 апреля 2016
Наконец-то дождалась книжку, выхода которой ждала десять лет! Да-да, десять. В какой-то момент даже разочаровалась, перестала надеяться, что серию завершат. Но тут вдруг решила проверить и... Боже правый, новая книга!!! В нетерпении, пытаюсь уговорить себя, что сон важен, как и работа, что бы я о них ни думала.
А еще некоторое время назад нашла (совершенно случайно) продолжение другого цикла, который читаю. Не ожидала абсолютно, поскольку предыдущую книгу цикла ждала года три наверное (тупо не было перевода, три года!). И вот спустя буквально несколько месяцев — продолжение.
И до этого как раз успела дочитать цикл, с которым познакомилась еще когда училась в вузе (а было это давненько). Тоже пришлось порядочно подождать его завершения.
А тут и свежая книга Громыко...
В общем, радуют меня в последнее время господа издатели.
И да, сон для слабаков!
P.S.:
Минутка поэзии:
<...>
— А как же третий вопрос? — воскликнул Князь.
— Что вы думаете о романе «Езундокта и сестра ее Снандулия»? — весело спросил Бургежа. — Только не говорите, что вы его не читали.
И, не дождавшись ответа, шмыгнул куда-то за спинку трона.
Мотиссимус Мулариканский утверждает, что то была одна из первых информационных диверсий. Ибо многие годы спустя тысячи демонов, оторванные от важных злобных дел, все еще шныряли по Ниакроху в поисках экземпляра этого таинственного романа, который еще никто и не думал писать…
<...>
Виктория и Олег Угрюмовы. Все демоны: Пандемониум
А еще некоторое время назад нашла (совершенно случайно) продолжение другого цикла, который читаю. Не ожидала абсолютно, поскольку предыдущую книгу цикла ждала года три наверное (тупо не было перевода, три года!). И вот спустя буквально несколько месяцев — продолжение.
И до этого как раз успела дочитать цикл, с которым познакомилась еще когда училась в вузе (а было это давненько). Тоже пришлось порядочно подождать его завершения.
А тут и свежая книга Громыко...
В общем, радуют меня в последнее время господа издатели.
И да, сон для слабаков!
P.S.:
Минутка поэзии:
<...>
— А как же третий вопрос? — воскликнул Князь.
— Что вы думаете о романе «Езундокта и сестра ее Снандулия»? — весело спросил Бургежа. — Только не говорите, что вы его не читали.
И, не дождавшись ответа, шмыгнул куда-то за спинку трона.
Мотиссимус Мулариканский утверждает, что то была одна из первых информационных диверсий. Ибо многие годы спустя тысячи демонов, оторванные от важных злобных дел, все еще шныряли по Ниакроху в поисках экземпляра этого таинственного романа, который еще никто и не думал писать…
<...>
Виктория и Олег Угрюмовы. Все демоны: Пандемониум
воскресенье, 08 ноября 2015
Кажется, что-то пошло не так.
Мир явно сошел с ума...
Сейчас у меня под окнами компания парней — по всей видимости пьяных в дрова (или это был спор
) — пели песню Максим! В лучших традициях армейского хорового пения — сурово и отрывисто (я даже не сразу разобрала, что они поют).
Это Россия, детка. Полвторого ночи, громкие мужские голоса на всю улицу распевают: "Знаешь ли ты, вдоль ночных дорог..."
Минутка поэзии:
Запевала:
Как по нашей речке плыли три дощечки…
Хор:
Эх, мать твою так, восемь кубометров!
Найдено где-то на просторах Интернета.
Мир явно сошел с ума...
Сейчас у меня под окнами компания парней — по всей видимости пьяных в дрова (или это был спор
) — пели песню Максим! В лучших традициях армейского хорового пения — сурово и отрывисто (я даже не сразу разобрала, что они поют).Это Россия, детка. Полвторого ночи, громкие мужские голоса на всю улицу распевают: "Знаешь ли ты, вдоль ночных дорог..."
Минутка поэзии:
Запевала:
Как по нашей речке плыли три дощечки…
Хор:
Эх, мать твою так, восемь кубометров!
Найдено где-то на просторах Интернета.
суббота, 31 октября 2015
31-ое, осенний холод и встречи на перекрестках...
Мир снова на границе. Мы вновь застыли над бездной, замерев, делая шаг. Мы снова на пороге легенд и сказок.
Открываются врата. Размываются грани. Объединяются миры.
Я не знаю, чего жду с той стороны. Но год от года сердце замирает, и ожидание поселяется в душе (чтобы тихо исчезнуть в первых числах ноября).
Я глубоко вдыхаю холодный воздух октября. Он обжигает легкие и пьянит голову. Он уносит душу вверх, в открытое темное небо.
Эта наигранная мистика будоражит кровь. Все чувства обостряются, а воображение несется вскачь. И темные тени на пустых перекрестках становятся вечными странниками. И не нужно ни тыкв, ни костюмов, ни размалеванных лиц. И моя душа порхает словно маленькая летучая мышка. А воздух полнится слышной мне одной мелодией: скрипка и флейта — легкий звон морозной полночи.
Мнимое ночное спокойствие — обман доверившихся. В воздухе кружится не снег — маленькие колючие души, вновь вернувшиеся на землю. Мне кажется, русские души должны возвращаться на землю снежинками... Полночная флейта заставляет их танцевать в тусклом свете фонарей. И они проносятся мимо, подхваченные ветром, и исчезают в темноте ночи, маленькие искорки, блуждающие огоньки. И в душе — трепет, а вокруг — магия. Магия ночи, магия осени. Собственная магия моей души. И музыка. Музыка-музыка-музыка...
Мир снова на границе. Мы вновь застыли над бездной, замерев, делая шаг. Мы снова на пороге легенд и сказок.
Открываются врата. Размываются грани. Объединяются миры.
Я не знаю, чего жду с той стороны. Но год от года сердце замирает, и ожидание поселяется в душе (чтобы тихо исчезнуть в первых числах ноября).
Я глубоко вдыхаю холодный воздух октября. Он обжигает легкие и пьянит голову. Он уносит душу вверх, в открытое темное небо.
Эта наигранная мистика будоражит кровь. Все чувства обостряются, а воображение несется вскачь. И темные тени на пустых перекрестках становятся вечными странниками. И не нужно ни тыкв, ни костюмов, ни размалеванных лиц. И моя душа порхает словно маленькая летучая мышка. А воздух полнится слышной мне одной мелодией: скрипка и флейта — легкий звон морозной полночи.
Мнимое ночное спокойствие — обман доверившихся. В воздухе кружится не снег — маленькие колючие души, вновь вернувшиеся на землю. Мне кажется, русские души должны возвращаться на землю снежинками... Полночная флейта заставляет их танцевать в тусклом свете фонарей. И они проносятся мимо, подхваченные ветром, и исчезают в темноте ночи, маленькие искорки, блуждающие огоньки. И в душе — трепет, а вокруг — магия. Магия ночи, магия осени. Собственная магия моей души. И музыка. Музыка-музыка-музыка...
среда, 02 сентября 2015
Дано: руководитель, его помощник, организатор, четыре специалиста, осень и холодная погода.
Внимание, вопрос: что наиболее ожидаемо?
Ответ: коллективный больничный!
На самом деле, мы держались как могли. И нет, на больничный всем отделом мы не вышли. Однако ситуация свелась к тому, что нас осталось трое (причем из специалистов — я одна). И все трое в принципе болеем. Но держимся. Обсуждая сегодня сию забавную ситуацию, пришли к выводу, что таки да, надо было устроить флешмоб и рвануть на больничный всем отделом. А то так как-то и не интересно. Однако же мы имеем то, что имеем...
Тогда в наши головы пришла идея, что мы — те кто остался — как раз таки можем пойти на больничный сейчас (прозвучало это, правда, так: "Если ты выйдешь на больничный, я тоже нафиг выйду!"). И тут заработало наше воображение. Его творение вам и представляю.
Понедельник, начало рабочего дня. В коридор входит девушка, выпущенная наконец врачами на работу — юная красавица в розовом платьице. В коридоре темно. Она, пока не понимая, почему никого не видно, заходит в раздевалку. В раздевалке пусто, ни одного пальто, в углу — забытый зонтик, в кадре появляется и исчезает перекати-поле.
Затемнение, резкие фанфары и надпись огромными буквами: БОЛЬНИЧНЫЙ.
Недоумевая, где же все, девушка оставляет куртку и идет в кабинет. Стоит ей только открыть дверь, порыв ветра подхватывает лежавшие на столах бумаги и бросает ей под ноги. Она проходит, перед ней разворачивается картина в лучших традициях фильмов об Апокалипсисе: все перевернуто, разворочено, кипы бумаг, телефон со снятой трубкой, валяющейся рядом и издающей короткие гудки, пыль, запустение. В неестественной тишине вдруг слышится резкий звук — звонок телефона. Она, спотыкаясь о лежащий мусор, медленно и нерешительно движется к телефону, на секунду рука ее замирает над трубкой, наконец, переборов свой страх, она берет трубку.
— Алло, — дрожащим голосом.
— ...яна, что у вас там... никого не на...
Обрыв. Гудки.
Девушка кричит в пустое пространство (с истерическими нотками в голосе):
— Да что же произошло?!
Хриплый голос из темного угла:
— Они все... ушли... на больничный.
Занавес. Титры.
Гнусавым голосом:
— Роли исполняли: ...
Развлекаемся как можем. А куда деваться?! =))
Минутка поэзии:
<...>
На этот раз, проникнув через разбитую дверь в магазин, я сразу поняла: что-то не так. Никаких внешних перемен, те же граффити на стенах, что и неделю назад, опрокинутые полки, на полу пустые коробки и засохший крысиный помет, кассы выпотрошены, холодильники с пивом разграблены. Все тот же вонючий бардак, через который я пробиралась четырежды в месяц к складу за шкафами-холодильниками.
<...>
Все то же самое – крысиная вонь и смрад от протухших продуктов, завихрения пыли в тусклом свете, который проникает в магазин сквозь грязные стекла дверей. Все, чего не должно быть в нормальном магазине, на месте. Никаких перемен.
И все же что-то не так.
Что-то изменилось.
Я стояла на россыпи стеклянных крошек в дверях магазина. Я не видела этого «не так». И не слышала. И не чувствовала его запаха. Но знала: оно есть.
<...>
«Тише, Кэсси. Близко!»
Следовало прислушаться к тихому предостерегающему голосу. Он старше меня. Он старше всех людей на свете, даже самых старых.
Вместо этого я вслушалась в тишину заброшенного магазина. Изо всех сил напрягала слух. «Близко». Что — близко? Или кто? Я сделала шажок от двери, и осколки стекла скрипнули под ногой.
А потом раздался другой звук, нечто между кашлем и стоном. Этот полукашель-полустон исходил из помещения за шкафами-холодильниками — оттуда, где моя вода.
В этот момент мне не требовалась подсказка от тихого голоса. Все было ясно как белый день. Бежать!
Но я не побежала.
<...>
Рик Янси. 5-ая волна
Внимание, вопрос: что наиболее ожидаемо?
Ответ: коллективный больничный!
На самом деле, мы держались как могли. И нет, на больничный всем отделом мы не вышли. Однако ситуация свелась к тому, что нас осталось трое (причем из специалистов — я одна). И все трое в принципе болеем. Но держимся. Обсуждая сегодня сию забавную ситуацию, пришли к выводу, что таки да, надо было устроить флешмоб и рвануть на больничный всем отделом. А то так как-то и не интересно. Однако же мы имеем то, что имеем...
Тогда в наши головы пришла идея, что мы — те кто остался — как раз таки можем пойти на больничный сейчас (прозвучало это, правда, так: "Если ты выйдешь на больничный, я тоже нафиг выйду!"). И тут заработало наше воображение. Его творение вам и представляю.
Понедельник, начало рабочего дня. В коридор входит девушка, выпущенная наконец врачами на работу — юная красавица в розовом платьице. В коридоре темно. Она, пока не понимая, почему никого не видно, заходит в раздевалку. В раздевалке пусто, ни одного пальто, в углу — забытый зонтик, в кадре появляется и исчезает перекати-поле.
Затемнение, резкие фанфары и надпись огромными буквами: БОЛЬНИЧНЫЙ.
Недоумевая, где же все, девушка оставляет куртку и идет в кабинет. Стоит ей только открыть дверь, порыв ветра подхватывает лежавшие на столах бумаги и бросает ей под ноги. Она проходит, перед ней разворачивается картина в лучших традициях фильмов об Апокалипсисе: все перевернуто, разворочено, кипы бумаг, телефон со снятой трубкой, валяющейся рядом и издающей короткие гудки, пыль, запустение. В неестественной тишине вдруг слышится резкий звук — звонок телефона. Она, спотыкаясь о лежащий мусор, медленно и нерешительно движется к телефону, на секунду рука ее замирает над трубкой, наконец, переборов свой страх, она берет трубку.
— Алло, — дрожащим голосом.
— ...яна, что у вас там... никого не на...
Обрыв. Гудки.
Девушка кричит в пустое пространство (с истерическими нотками в голосе):
— Да что же произошло?!
Хриплый голос из темного угла:
— Они все... ушли... на больничный.
Занавес. Титры.
Гнусавым голосом:
— Роли исполняли: ...
Развлекаемся как можем. А куда деваться?! =))
Минутка поэзии:
<...>
На этот раз, проникнув через разбитую дверь в магазин, я сразу поняла: что-то не так. Никаких внешних перемен, те же граффити на стенах, что и неделю назад, опрокинутые полки, на полу пустые коробки и засохший крысиный помет, кассы выпотрошены, холодильники с пивом разграблены. Все тот же вонючий бардак, через который я пробиралась четырежды в месяц к складу за шкафами-холодильниками.
<...>
Все то же самое – крысиная вонь и смрад от протухших продуктов, завихрения пыли в тусклом свете, который проникает в магазин сквозь грязные стекла дверей. Все, чего не должно быть в нормальном магазине, на месте. Никаких перемен.
И все же что-то не так.
Что-то изменилось.
Я стояла на россыпи стеклянных крошек в дверях магазина. Я не видела этого «не так». И не слышала. И не чувствовала его запаха. Но знала: оно есть.
<...>
«Тише, Кэсси. Близко!»
Следовало прислушаться к тихому предостерегающему голосу. Он старше меня. Он старше всех людей на свете, даже самых старых.
Вместо этого я вслушалась в тишину заброшенного магазина. Изо всех сил напрягала слух. «Близко». Что — близко? Или кто? Я сделала шажок от двери, и осколки стекла скрипнули под ногой.
А потом раздался другой звук, нечто между кашлем и стоном. Этот полукашель-полустон исходил из помещения за шкафами-холодильниками — оттуда, где моя вода.
В этот момент мне не требовалась подсказка от тихого голоса. Все было ясно как белый день. Бежать!
Но я не побежала.
<...>
Рик Янси. 5-ая волна
вторник, 09 июня 2015
Провод на ноуте работает с перебоями. А я не могу вспомнить даже, как проверить, косяк в проводе или в разъеме. Папа, мне тебя не хватает... =((
читать дальше не стоит
Минутка поэзии:
<...>
Деревья горевали. Облака, встревоженные и удивленные, тащились по вершинам сосен, словно клочки белой ваты.
Всю ночь горевали и шумели на заре...
Утром королевна вышла на вершину башни. Она узнала, что скончался отец.
Сидя на перилах, тихо плакала о родном покойнике, а лебеди тянулись знакомой вереницей из далеких стран.
<...>
Андрей Белый. Северная симфония
читать дальше не стоит
Минутка поэзии:
<...>
Деревья горевали. Облака, встревоженные и удивленные, тащились по вершинам сосен, словно клочки белой ваты.
Всю ночь горевали и шумели на заре...
Утром королевна вышла на вершину башни. Она узнала, что скончался отец.
Сидя на перилах, тихо плакала о родном покойнике, а лебеди тянулись знакомой вереницей из далеких стран.
<...>
Андрей Белый. Северная симфония
воскресенье, 05 апреля 2015
А как Вы проводите вечер накануне выходного?
Я обычно достаточно безынтересно: не хожу в клубы, не напиваюсь до положения риз, не отрываюсь на барной стойке. В общем, скучновато.
Так я думала, но...
Все началось в одну пятницу, когда мы с подругой (она попросила помочь) где-то полдесятого клеили обои. Клеили обои, ничего необычного.
Спустя некоторое время я (опять-таки в пятницу) заскочила к подруге после работы попить чайку и пожаловаться на жизнь... Спустя десять минут мы обзванивали всех на тему пойти в караоке. Никто не пошел (еще бы, кто пойдет, когда тебя просят "быть в караоке ну где-то часика через полтора"), но это мелочи жизни, — как оказалось, вдвоем вполне можно петь до четырех утра (даже если одному из этих двоих завтра на работу).
Это присказка, но вот вчера... Все достаточно обыденно — мы просто читали польский форум для технарей. Польский. Форум. Для технарей. И это при том, что я - не технарь, и не знаю польского.
В общем, к чему это я? Не бойтесь проводить свои вечера необычно, где-то Вас непременно ждет Ваш польский форум. Или эстонский. Или корейский. Не ограничивайте себя.
)
Минутка поэзии:
<...>
Поначалу он равнодушно скользнул взглядом по медленно плывущей вдоль берега байдарке, но потом вдруг уставился на неё с явным изумлением. Сидевшая в лодке девочка с гривой прекрасных, картинно растрёпанных волос с некоторым усилием гребла огромной сковородкой. Обалдевший молодой человек уже открыл было рот, чтобы спросить, не нужна ли ей какая-нибудь помощь, как тут заметил торчащие из байдарки весла и решил воздержаться от вопроса. В конце концов, каждый волен грести, чем ему больше нравится. И если, имея весла, предпочитают сковородку, это дело вкуса.
<...>
Иоанна Хмелевская. Большой кусок мира
Я обычно достаточно безынтересно: не хожу в клубы, не напиваюсь до положения риз, не отрываюсь на барной стойке. В общем, скучновато.
Так я думала, но...
Все началось в одну пятницу, когда мы с подругой (она попросила помочь) где-то полдесятого клеили обои. Клеили обои, ничего необычного.
Спустя некоторое время я (опять-таки в пятницу) заскочила к подруге после работы попить чайку и пожаловаться на жизнь... Спустя десять минут мы обзванивали всех на тему пойти в караоке. Никто не пошел (еще бы, кто пойдет, когда тебя просят "быть в караоке ну где-то часика через полтора"), но это мелочи жизни, — как оказалось, вдвоем вполне можно петь до четырех утра (даже если одному из этих двоих завтра на работу).
Это присказка, но вот вчера... Все достаточно обыденно — мы просто читали польский форум для технарей. Польский. Форум. Для технарей. И это при том, что я - не технарь, и не знаю польского.
В общем, к чему это я? Не бойтесь проводить свои вечера необычно, где-то Вас непременно ждет Ваш польский форум. Или эстонский. Или корейский. Не ограничивайте себя.
)Минутка поэзии:
<...>
Поначалу он равнодушно скользнул взглядом по медленно плывущей вдоль берега байдарке, но потом вдруг уставился на неё с явным изумлением. Сидевшая в лодке девочка с гривой прекрасных, картинно растрёпанных волос с некоторым усилием гребла огромной сковородкой. Обалдевший молодой человек уже открыл было рот, чтобы спросить, не нужна ли ей какая-нибудь помощь, как тут заметил торчащие из байдарки весла и решил воздержаться от вопроса. В конце концов, каждый волен грести, чем ему больше нравится. И если, имея весла, предпочитают сковородку, это дело вкуса.
<...>
Иоанна Хмелевская. Большой кусок мира
вторник, 06 января 2015
Я всем и всегда честно говорю, что руки у меня растут из задницы. Но сегодня я, кажется, достигла дна. Я пролила йогурт на ноут. Йогурт. На ноут... Это при том, что периодичесски позволяла себе есть над ним, пить чай и даже ставить полную чашку на край ноута. И ни крошки, ни капли никогда не падало!..
Но я, как показывает практика, все-таки чертовски везучий косорукий дебил. Потому что оказавшиеся под рукой ватные диски, ватные палочки, пара салфеток, а также дизайн клавиатуры, рассчитанный на людей вроде меня, спасли несчастную технику, которой не везет с хозяйкой.
Только живи, котик. Я не хочу, чтобы ты сдох от йогурта!..
Минутка поэзии:
<...>
Полина, дурачась, крошила на биоклавиатуру кусочек торта, приговаривая «цыпа-цыпа-цыпа» («геологи» при этом почему-то вздрагивали и болезненно морщились). Крошки таяли на тускло светящихся кнопках, как коричневые снежинки. Особо крупные затягивало в пластик целиком, чтобы переварить внутри. У Дэна клавиатура была сытая, откормленная на чипсах и каплях сгущенки, а капитанская явно недоедала, скоро за пальцы начнет хватать.
<...>
Ольга Громыко. Космобиолухи
Но я, как показывает практика, все-таки чертовски везучий косорукий дебил. Потому что оказавшиеся под рукой ватные диски, ватные палочки, пара салфеток, а также дизайн клавиатуры, рассчитанный на людей вроде меня, спасли несчастную технику, которой не везет с хозяйкой.
Только живи, котик. Я не хочу, чтобы ты сдох от йогурта!..
Минутка поэзии:
<...>
Полина, дурачась, крошила на биоклавиатуру кусочек торта, приговаривая «цыпа-цыпа-цыпа» («геологи» при этом почему-то вздрагивали и болезненно морщились). Крошки таяли на тускло светящихся кнопках, как коричневые снежинки. Особо крупные затягивало в пластик целиком, чтобы переварить внутри. У Дэна клавиатура была сытая, откормленная на чипсах и каплях сгущенки, а капитанская явно недоедала, скоро за пальцы начнет хватать.
<...>
Ольга Громыко. Космобиолухи
понедельник, 29 декабря 2014
Синее, постепенно темнеющее небо (более светлое к западу, более темное к востоку), а на нем — месяц. Он уже не совсем тоненький, но еще и не полный и такой чертовски острый в этом морозном воздухе — так он более всего похож на серп. И он такой яркий! Глядя на него, тут же вспоминается Гоголь и его черт — я все жду, когда в небе промелькнет жилистая, верткая фигурка и вцепится в этот яркий, желтый клочок уходящего света.
Этот месяц будто сам толкает твое воображение, он будто сам наполняет мир вокруг разными мистическими силами. Его свет заставляет верить в сказки.
Я, наверное, поэтому люблю такую погоду: мороз с открытым небом, — потому что мы тогда оказываемся будто бы совершенно в другом мире. Нет ничего, что характерно для современного человека: становятся неважны телефоны, интернеты, телевизоры, все заимствованные из других языков слова. Важна только природа вокруг, ее тихие, вечные песни, ее сказки, ее жизнь, о которой мы так давно позабыли, сидя в своих городах. Мы перестали все это замечать... А такой вот месяц, он как раз позволяет пробудить то древнее внутри нас — наш ответ песням природы, позволяет снова почувствовать себя не коллегой, супругом, покупателем, водителем, менеджером, а... Человеком — существом, в котором есть многое, но оно неделимо, оно не позволяет какой-то части доминировать и захватывать все сознание. Оно просто живет. Хотя нет, не просто — счастливо. Когда мы разучились это делать?..
Минутка поэзии:
<...>
Между тем черт крался потихоньку к месяцу и уже протянул было руку схватить его, но вдруг отдернул ее назад, как бы обжегшись, пососал пальцы, заболтал ногою и забежал с другой стороны, и снова отскочил и отдернул руку. Однако ж, несмотря на все неудачи, хитрый черт не оставил своих проказ. Подбежавши, вдруг схватил он обеими руками месяц, кривляясь и дуя, перекидывал его из одной руки в другую, как мужик, доставший голыми руками огонь для своей люльки; наконец поспешно спрятал в карман и, как будто ни в чем не бывал, побежал далее.
В Диканьке никто не слышал, как черт украл месяц. Правда, волостной писарь, выходя на четвереньках из шинка, видел, что месяц ни с сего ни с того танцевал на небе, и уверял с божбою в том все село; но миряне качали головами и даже подымали его на смех.
<...>
Николай Гоголь. Вечера на хуторе близ Диканьки
Этот месяц будто сам толкает твое воображение, он будто сам наполняет мир вокруг разными мистическими силами. Его свет заставляет верить в сказки.
Я, наверное, поэтому люблю такую погоду: мороз с открытым небом, — потому что мы тогда оказываемся будто бы совершенно в другом мире. Нет ничего, что характерно для современного человека: становятся неважны телефоны, интернеты, телевизоры, все заимствованные из других языков слова. Важна только природа вокруг, ее тихие, вечные песни, ее сказки, ее жизнь, о которой мы так давно позабыли, сидя в своих городах. Мы перестали все это замечать... А такой вот месяц, он как раз позволяет пробудить то древнее внутри нас — наш ответ песням природы, позволяет снова почувствовать себя не коллегой, супругом, покупателем, водителем, менеджером, а... Человеком — существом, в котором есть многое, но оно неделимо, оно не позволяет какой-то части доминировать и захватывать все сознание. Оно просто живет. Хотя нет, не просто — счастливо. Когда мы разучились это делать?..
Минутка поэзии:
<...>
Между тем черт крался потихоньку к месяцу и уже протянул было руку схватить его, но вдруг отдернул ее назад, как бы обжегшись, пососал пальцы, заболтал ногою и забежал с другой стороны, и снова отскочил и отдернул руку. Однако ж, несмотря на все неудачи, хитрый черт не оставил своих проказ. Подбежавши, вдруг схватил он обеими руками месяц, кривляясь и дуя, перекидывал его из одной руки в другую, как мужик, доставший голыми руками огонь для своей люльки; наконец поспешно спрятал в карман и, как будто ни в чем не бывал, побежал далее.
В Диканьке никто не слышал, как черт украл месяц. Правда, волостной писарь, выходя на четвереньках из шинка, видел, что месяц ни с сего ни с того танцевал на небе, и уверял с божбою в том все село; но миряне качали головами и даже подымали его на смех.
<...>
Николай Гоголь. Вечера на хуторе близ Диканьки
вторник, 18 ноября 2014
Сегодня мне захотелось, чтобы меня кто-нибудь обнял. Но ведь о таком не попросишь. Да и некого, увы, просить... А мне правда очень хочется, чтобы кто-нибудь просто прижал меня к себе, крепко-крепко. Чтобы почувствовать, что люди вокруг — не серые тени. Чтобы почувствовать, что я кому-нибудь хотя бы иногда нужна.
Но стискиваешь зубы, дежурная улыбка, легкая ирония и... не позволить смотреть в душу. Здравствуйте, господа, как дела?
Черт! Да о моих искренних чувствах никто не слышал так много времени, что у меня иногда возникают вопросы: а они серьезно думают, что я такая, какую они привыкли видеть?! А кто-нибудь хотя бы отдаленно представляет, какая я на самом деле, что я чувствую, что я думаю?
Они все общаются с выдуманным образом, который настолько далек от истины, что они не найдут сходства днем с огнем. И все считают, что превосходно меня знают!..
Злость, обида, одиночество. Простите, захотелось высказаться.
Минутка поэзии:
<...>
Вот как обстояло дело со Степным волком, и можно представить себе, что жизнь у Гарри была не очень-то приятная и счастливая. Но это не значит, что он был несчастлив в какой-то особенной мере (хотя ему самому так казалось, ведь каждый человек считает страдания, выпавшие на его долю, величайшими). Так не следует говорить ни об одном человеке. И тот, в ком нет волка, не обязательно счастлив поэтому. Да и у самой несчастливой жизни есть свои светлые часы и свои цветики счастья среди песка и камней. Так было и со Степным волком. Большей частью он бывал очень несчастлив, этого нельзя отрицать, и делал несчастными других — когда он любил их, а они его. Ведь все, кому случалось его полюбить, видели лишь одну его сторону. Многие любили его как тонкого, умного и самобытного человека и потом, когда вдруг обнаруживали в нем волка, ужасались и разочаровывались. А не обнаружить они не могли, ибо Гарри, как всякий, хотел, чтобы его любили всего целиком, и потому не мог скрыть, спрятать за ложью волка именно от тех, чьей любовью он дорожил. Но были и такие, которые любили в нем именно волка, именно свободу, дикость, опасную неукротимость, и их он опять-таки страшно разочаровывал и огорчал, когда вдруг оказывалось, что этот дикий, злой волк — еще и человек, еще и тоскует по доброте и нежности, еще и хочет слушать Моцарта, читать стихи и иметь человеческие идеалы.
<...>
Герман Гессе. Степной волк
Но стискиваешь зубы, дежурная улыбка, легкая ирония и... не позволить смотреть в душу. Здравствуйте, господа, как дела?
Черт! Да о моих искренних чувствах никто не слышал так много времени, что у меня иногда возникают вопросы: а они серьезно думают, что я такая, какую они привыкли видеть?! А кто-нибудь хотя бы отдаленно представляет, какая я на самом деле, что я чувствую, что я думаю?
Они все общаются с выдуманным образом, который настолько далек от истины, что они не найдут сходства днем с огнем. И все считают, что превосходно меня знают!..
Злость, обида, одиночество. Простите, захотелось высказаться.
Минутка поэзии:
<...>
Вот как обстояло дело со Степным волком, и можно представить себе, что жизнь у Гарри была не очень-то приятная и счастливая. Но это не значит, что он был несчастлив в какой-то особенной мере (хотя ему самому так казалось, ведь каждый человек считает страдания, выпавшие на его долю, величайшими). Так не следует говорить ни об одном человеке. И тот, в ком нет волка, не обязательно счастлив поэтому. Да и у самой несчастливой жизни есть свои светлые часы и свои цветики счастья среди песка и камней. Так было и со Степным волком. Большей частью он бывал очень несчастлив, этого нельзя отрицать, и делал несчастными других — когда он любил их, а они его. Ведь все, кому случалось его полюбить, видели лишь одну его сторону. Многие любили его как тонкого, умного и самобытного человека и потом, когда вдруг обнаруживали в нем волка, ужасались и разочаровывались. А не обнаружить они не могли, ибо Гарри, как всякий, хотел, чтобы его любили всего целиком, и потому не мог скрыть, спрятать за ложью волка именно от тех, чьей любовью он дорожил. Но были и такие, которые любили в нем именно волка, именно свободу, дикость, опасную неукротимость, и их он опять-таки страшно разочаровывал и огорчал, когда вдруг оказывалось, что этот дикий, злой волк — еще и человек, еще и тоскует по доброте и нежности, еще и хочет слушать Моцарта, читать стихи и иметь человеческие идеалы.
<...>
Герман Гессе. Степной волк
воскресенье, 09 ноября 2014
Все. Свершилось. Похоже, пора завязывать с британскими сериалами. Сегодня во сне я была спутницей Доктора. Двенадцатого Доктора. Причем в лучших традициях: путешествия в ТАРДИС, встречи с пришельцами, спасение цивилизаций (ну ладно, только одной) и разные пространственно-временные фокусы.
Бог с ним, с сюжетом. Просто это... нехарактерно для моего мозга. Обычно он не цепляется за придуманные кем-то идеи. Ему вполне хватает своих. Зато уж среди них он может та-а-ак развернуться. А тут вдруг раз — и Доктор.
Неужели исчерпаны собственные сюжеты для снов?.. Прям так и представляю: у меня в голове — маленькая комнатка с книжными полками заваленными всякой всячиной, а в комнатке человечек. И он такой: "Так, что бы сегодня показать? Ну-ка, ну-ка... Это было... Это тоже было... Это что такое? Что за херня?! Выбросить! А вот это?.. Не-е, тоже не то. Что же делать-то? Придется... Не-е-ет, ну не стану же я..." А потом такой с тоской смотрит куда-то вглубь комнатки, печально вздыхает и топает в темный угол, из которого вытаскивает на свет божий синего, тардисовского цвета папочку с эмблемой DW. И махнув рукой, такой: "Да ладно, делать нечего!.." И истаивает в воздухе, не спеша направляясь в темноту, в сторону угадываемой двери. И вокруг все такое темное — не то в стиле По, не то в стиле Ежика в тумане.
Ну как-то так. Будем считать этот небольшой рассказик стимуляцией мозга перед сном. А то ведь я кроме Доктора Кто сейчас еще и Дракулу смотрю...
Бог с ним, с сюжетом. Просто это... нехарактерно для моего мозга. Обычно он не цепляется за придуманные кем-то идеи. Ему вполне хватает своих. Зато уж среди них он может та-а-ак развернуться. А тут вдруг раз — и Доктор.
Неужели исчерпаны собственные сюжеты для снов?.. Прям так и представляю: у меня в голове — маленькая комнатка с книжными полками заваленными всякой всячиной, а в комнатке человечек. И он такой: "Так, что бы сегодня показать? Ну-ка, ну-ка... Это было... Это тоже было... Это что такое? Что за херня?! Выбросить! А вот это?.. Не-е, тоже не то. Что же делать-то? Придется... Не-е-ет, ну не стану же я..." А потом такой с тоской смотрит куда-то вглубь комнатки, печально вздыхает и топает в темный угол, из которого вытаскивает на свет божий синего, тардисовского цвета папочку с эмблемой DW. И махнув рукой, такой: "Да ладно, делать нечего!.." И истаивает в воздухе, не спеша направляясь в темноту, в сторону угадываемой двери. И вокруг все такое темное — не то в стиле По, не то в стиле Ежика в тумане.
Ну как-то так. Будем считать этот небольшой рассказик стимуляцией мозга перед сном. А то ведь я кроме Доктора Кто сейчас еще и Дракулу смотрю...
воскресенье, 02 ноября 2014
Пятница. Конец октября. 31-ое. Самайн. Странный вечер.
Я вышла из дома вечером. Уже было темно, но на улице было на удивление неплохо. Я даже удивилась, что никак не похолодает. Гордо вышагивая на каблуках, направилась в осеннюю ночь.
Возвращаясь же домой, была поражена: когда я вышла на улицу, все было покрыто снегом. Нет, не сугробы, конечно, но все же достаточно заметный слой снега, затрудняющий поход на каблуках — скользко.
И самое странное: не заметила, когда выпал снег. Ладно бы прошел целый день (или ночь), много времени, но прошло несколько часов. К тому времени, как я пошла домой даже небо успело распогодиться. А вот снег остался.
Как волшебство — моргнешь, и все изменилось...
В позапрошлом году было похоже. Снега не было до ноября (ну вообще-то до 31 октября). Я возвращалась с работы, протаптывая тропинку в мокром снегу. А ведь когда шла на работу, светило солнце, а под ногами была только смерзшаяся грязь...
Всегда странный день. Или может быть мне просто хочется в это верить. Мне хочется верить, что эта темнота не пуста. Мне хочется верить, что в мире есть место тайне. Мне хочется верить, что мы не оставляем мир насовсем, что мы можем вернуться. Или к нам... к нам могут вернуться.
И вот: ночь, снег, ни одного человека поблизости, в ушах — музыка, ноги проскальзывают, и на душе тревожно. Шорох каблуков в снегу. Ветер в высоком, открытом небе. И не вздохнуть — ледяной воздух. Свобода и одиночество. Жизнь и тайна. Граница. Самайн.
Минутка поэзии:
Тихо вечерние тени
В синих ложатся снегах.
Сонмы нестройных видений
Твой потревожили прах.
Спишь ты за дальней равниной,
Спишь в снеговой пелене...
Песни твоей лебединой
Звуки почудились мне.
Голос, зовущий тревожно,
Эхо в холодных снегах...
Разве воскреснуть возможно?
Разве былое - не прах?
Нет, из господнего дома
Полный бессмертия дух
Вышел родной и знакомой
Песней тревожить мой слух.
Сонмы могильных видений,
Звуки живых голосов...
Тихо вечерние тени
Синих коснулись снегов.
Александр Блок
Я вышла из дома вечером. Уже было темно, но на улице было на удивление неплохо. Я даже удивилась, что никак не похолодает. Гордо вышагивая на каблуках, направилась в осеннюю ночь.
Возвращаясь же домой, была поражена: когда я вышла на улицу, все было покрыто снегом. Нет, не сугробы, конечно, но все же достаточно заметный слой снега, затрудняющий поход на каблуках — скользко.
И самое странное: не заметила, когда выпал снег. Ладно бы прошел целый день (или ночь), много времени, но прошло несколько часов. К тому времени, как я пошла домой даже небо успело распогодиться. А вот снег остался.
Как волшебство — моргнешь, и все изменилось...
В позапрошлом году было похоже. Снега не было до ноября (ну вообще-то до 31 октября). Я возвращалась с работы, протаптывая тропинку в мокром снегу. А ведь когда шла на работу, светило солнце, а под ногами была только смерзшаяся грязь...
Всегда странный день. Или может быть мне просто хочется в это верить. Мне хочется верить, что эта темнота не пуста. Мне хочется верить, что в мире есть место тайне. Мне хочется верить, что мы не оставляем мир насовсем, что мы можем вернуться. Или к нам... к нам могут вернуться.
И вот: ночь, снег, ни одного человека поблизости, в ушах — музыка, ноги проскальзывают, и на душе тревожно. Шорох каблуков в снегу. Ветер в высоком, открытом небе. И не вздохнуть — ледяной воздух. Свобода и одиночество. Жизнь и тайна. Граница. Самайн.
Минутка поэзии:
Тихо вечерние тени
В синих ложатся снегах.
Сонмы нестройных видений
Твой потревожили прах.
Спишь ты за дальней равниной,
Спишь в снеговой пелене...
Песни твоей лебединой
Звуки почудились мне.
Голос, зовущий тревожно,
Эхо в холодных снегах...
Разве воскреснуть возможно?
Разве былое - не прах?
Нет, из господнего дома
Полный бессмертия дух
Вышел родной и знакомой
Песней тревожить мой слух.
Сонмы могильных видений,
Звуки живых голосов...
Тихо вечерние тени
Синих коснулись снегов.
Александр Блок
воскресенье, 26 октября 2014
Скоро Самайн. Я вроде бы немного не кельт. И даже скорее наоборот — христианин. И живу в 21-м веке. То есть, теоретически, меня не должны трогать верования давно ушедших эпох, но...
Хочется думать, что — как там было у Высоцкого? — "мы, отдав концы, не умираем насовсем". Хочется верить, что за той незримой границей что-то есть. Вернее не что-то, а Кто-то. Те, давно ушедшие. И недавно...
Иногда просто хочется поговорить. Рассказать то, что не успела. Увидеть. Услышать, что все хорошо. Ведь там не может быть плохо, разве что Никак.
Хочется встретиться в полночь на перекрестке... И страшно. Ибо — "бойтесь ваших желаний". И мурашки по коже.
Но иной раз так щемит сердце, и хочется вернуть прошлое...
Долгие лета — живым. А иным — пусть земля будет пухом.
И ждем полуночи...
Минутка поэзии:
<...>
— Кто ты? — медленно спросил он.
Она улыбнулась, и снова повеяло холодом.
— Не знаешь?
"Знаю, — подумал он, глядя в холодную голубизну ее глаз. — Да, кажется, знаю".
Он был спокоен. Иначе он не умел. Уже не умел.
— Меня всегда интересовало, как ты выглядишь, госпожа.
— Не надо меня так величать, — тихо ответила она. — Ведь мы знакомы много лет.
— Верно, — подтвердил он. — Говорят, ты все время идешь следом. Не отступая ни на шаг.
— Иду. Но ты никогда не оглядывался. До сих пор. Сегодня оглянулся впервые.
Он молчал. Ему нечего было сказать. Он устал.
— Как... как это произойдет? — спросил он наконец, холодно и без эмоций.
— Я возьму тебя за руку, — сказала она, глядя ему в глаза. — Возьму за руку и поведу через луг. В туман, холодный и мокрый.
— А дальше? Что там дальше, за туманом?
— Ничего, — усмехнулась она. — Дальше ничего. Ничего...
<...>
Анджей Сапковский. Ведьмак
Хочется думать, что — как там было у Высоцкого? — "мы, отдав концы, не умираем насовсем". Хочется верить, что за той незримой границей что-то есть. Вернее не что-то, а Кто-то. Те, давно ушедшие. И недавно...
Иногда просто хочется поговорить. Рассказать то, что не успела. Увидеть. Услышать, что все хорошо. Ведь там не может быть плохо, разве что Никак.
Хочется встретиться в полночь на перекрестке... И страшно. Ибо — "бойтесь ваших желаний". И мурашки по коже.
Но иной раз так щемит сердце, и хочется вернуть прошлое...
Долгие лета — живым. А иным — пусть земля будет пухом.
И ждем полуночи...
Минутка поэзии:
<...>
— Кто ты? — медленно спросил он.
Она улыбнулась, и снова повеяло холодом.
— Не знаешь?
"Знаю, — подумал он, глядя в холодную голубизну ее глаз. — Да, кажется, знаю".
Он был спокоен. Иначе он не умел. Уже не умел.
— Меня всегда интересовало, как ты выглядишь, госпожа.
— Не надо меня так величать, — тихо ответила она. — Ведь мы знакомы много лет.
— Верно, — подтвердил он. — Говорят, ты все время идешь следом. Не отступая ни на шаг.
— Иду. Но ты никогда не оглядывался. До сих пор. Сегодня оглянулся впервые.
Он молчал. Ему нечего было сказать. Он устал.
— Как... как это произойдет? — спросил он наконец, холодно и без эмоций.
— Я возьму тебя за руку, — сказала она, глядя ему в глаза. — Возьму за руку и поведу через луг. В туман, холодный и мокрый.
— А дальше? Что там дальше, за туманом?
— Ничего, — усмехнулась она. — Дальше ничего. Ничего...
<...>
Анджей Сапковский. Ведьмак
суббота, 18 октября 2014
В среду ходили с коллегами в кино. Буду откровенна, нас было немного. А вернее — трое. "Дракула", практически пустой зал и три девушки. Пастораль. Мои боевые подруги во время фильма вздрагивали от резких звуков, движений, неожиданных действий, обсуждали актеров и даже чуток всплакнули — на особо трогательных моментах. По окончании фильма мы естественно начали его обсуждать. Из обсуждения выяснилось, что я — бездушная, циничная тварь, которая не переживала во время эмоциональных моментов, да и вообще считала, что все проблемы героев связаны с отсутствием у них мозгов. 
Не раз отмечала я за собой эдакий "мужской" взгляд на жизнь. Здесь ситуация была та же: ну вот честно, по-моему, если б в самом начале глав.герой не поддался на уговоры и не допустил дурацкую оплошность, то все последующие проблемы просто перестали б существовать за неимением предпосылок к развитию. Девочки все же продолжали утверждать, что фильм трогательный, а герой — милый. Ну, в общем, бездушная — помните?
К чему это повествование. В четверг я читала рассказ. Поймала себя на том, что по временам улыбаюсь как дура, умиляюсь, искренне переживаю за героев, переношу их эмоции на себя и даже периодически всхлипываю и смаргиваю выступающие слезы (на особо тоскливых моментах)...
В общем, вопрос, есть ли у меня душа, остается по-прежнему открытым.
Минутка поэзии:
Зима идет своим порядком —
Опять снежок. Еще должок.
И гадко в этом мире гадком
Жевать вчерашний пирожок.
И в этом мире слишком узком,
Где все потеря и урон,
Считать себя с чего-то русским,
Читать стихи, считать ворон.
Разнежась, радоваться маю,
Когда растаяла зима...
О, Господи, не понимаю,
Как все мы, не сойдя с ума,
Встаем-ложимся, щеки бреем,
Гуляем или пьем-едим,
О прошлом-будущем жалеем,
А душу все не продадим.
Вот эту вянущую душку —
За гривенник, копейку, грош.
Дороговато? — За полушку.
Бери бесплатно! — Не берешь?
Георгий Иванов
Не раз отмечала я за собой эдакий "мужской" взгляд на жизнь. Здесь ситуация была та же: ну вот честно, по-моему, если б в самом начале глав.герой не поддался на уговоры и не допустил дурацкую оплошность, то все последующие проблемы просто перестали б существовать за неимением предпосылок к развитию. Девочки все же продолжали утверждать, что фильм трогательный, а герой — милый. Ну, в общем, бездушная — помните?
К чему это повествование. В четверг я читала рассказ. Поймала себя на том, что по временам улыбаюсь как дура, умиляюсь, искренне переживаю за героев, переношу их эмоции на себя и даже периодически всхлипываю и смаргиваю выступающие слезы (на особо тоскливых моментах)...
В общем, вопрос, есть ли у меня душа, остается по-прежнему открытым.
Минутка поэзии:
Зима идет своим порядком —
Опять снежок. Еще должок.
И гадко в этом мире гадком
Жевать вчерашний пирожок.
И в этом мире слишком узком,
Где все потеря и урон,
Считать себя с чего-то русским,
Читать стихи, считать ворон.
Разнежась, радоваться маю,
Когда растаяла зима...
О, Господи, не понимаю,
Как все мы, не сойдя с ума,
Встаем-ложимся, щеки бреем,
Гуляем или пьем-едим,
О прошлом-будущем жалеем,
А душу все не продадим.
Вот эту вянущую душку —
За гривенник, копейку, грош.
Дороговато? — За полушку.
Бери бесплатно! — Не берешь?
Георгий Иванов
суббота, 11 октября 2014
Я выхожу на улицу и получаю удар холодного воздуха в лицо. Нет, не холодного, ледяного. Все внутри опаляется, стоит только сделать вдох, и кажется, что в легких начинают порхать малюсенькие снежинки — клочки заиндевевшего утреннего тумана. Еще бывают туманы... Поздняя осень.
Почти не осталось ярких красок: серость, грязь, ранняя темнота. В сумерках ярким пятном алеют ягоды рябин. Последние листья — скрюченные, пожухшие, ржавые — летят под ноги. Все затаилось в преддверии зимы. Природа замирает, готовясь отойти ко сну.
И люди затаились. Закутанные, сонные (будто бы тоже скоро должны впасть в спячку), печальными, потухшими взглядами встречают они друг друга, мгновенно отворачиваясь. В воздухе разливается несуществующая тишина. Несуществующая, потому что город живет: гудят машины, ревут моторы, противно пищат светофоры, — шум, гам, гомон. Но если отрешиться от всего этого на мгновение, то поймешь, что все кругом замерло в стазисе, свернулось в уютный кокон, высунув лишь нос да два любопытных глаза, и, морщась от холодного ветра, устало провожает взглядом гордое шествие в зиму, в сон, в смерть. В новый этап.
Сейчас самое время остановиться, прислушаться к тишине, взглянуть в низкое серое небо и задуматься. Потому что даже в эти дни над нами иной раз проносятся кусочки голубого неба, несущие в себя яркие и нежные сполохи солнечного света. И черные остовы ветвей перебирают этот свет, запутывая его в редких ржавых комочках, еще не сорванных ветром, и шуршат последними листьями вечную осеннюю колыбельную.
Минутка поэзии:
Осень поздняя. Небо открытое,
И леса сквозят тишиной.
Прилегла на берег размытый
Голова русалки больной.
Низко ходят туманные полосы,
Пронизали тень камыша.
На зеленые длинные волосы
Упадают листы, шурша.
И опушками отдаленными
Месяц ходит с легким хрустом и глядит,
Но, запутана узлами зелеными,
Не дышит она и не спит.
Бездыханный покой очарован.
Несказанная боль улеглась.
И над миром, холодом скован,
Пролился звонко-синий час.
Александр Блок
Почти не осталось ярких красок: серость, грязь, ранняя темнота. В сумерках ярким пятном алеют ягоды рябин. Последние листья — скрюченные, пожухшие, ржавые — летят под ноги. Все затаилось в преддверии зимы. Природа замирает, готовясь отойти ко сну.
И люди затаились. Закутанные, сонные (будто бы тоже скоро должны впасть в спячку), печальными, потухшими взглядами встречают они друг друга, мгновенно отворачиваясь. В воздухе разливается несуществующая тишина. Несуществующая, потому что город живет: гудят машины, ревут моторы, противно пищат светофоры, — шум, гам, гомон. Но если отрешиться от всего этого на мгновение, то поймешь, что все кругом замерло в стазисе, свернулось в уютный кокон, высунув лишь нос да два любопытных глаза, и, морщась от холодного ветра, устало провожает взглядом гордое шествие в зиму, в сон, в смерть. В новый этап.
Сейчас самое время остановиться, прислушаться к тишине, взглянуть в низкое серое небо и задуматься. Потому что даже в эти дни над нами иной раз проносятся кусочки голубого неба, несущие в себя яркие и нежные сполохи солнечного света. И черные остовы ветвей перебирают этот свет, запутывая его в редких ржавых комочках, еще не сорванных ветром, и шуршат последними листьями вечную осеннюю колыбельную.
Минутка поэзии:
Осень поздняя. Небо открытое,
И леса сквозят тишиной.
Прилегла на берег размытый
Голова русалки больной.
Низко ходят туманные полосы,
Пронизали тень камыша.
На зеленые длинные волосы
Упадают листы, шурша.
И опушками отдаленными
Месяц ходит с легким хрустом и глядит,
Но, запутана узлами зелеными,
Не дышит она и не спит.
Бездыханный покой очарован.
Несказанная боль улеглась.
И над миром, холодом скован,
Пролился звонко-синий час.
Александр Блок
суббота, 04 октября 2014
Очень долгая неделя. Немного обид. Щепотка учебы. Запарки. Холодные и темные утра. Скоро снег.
На душе, как и на улице, мерзко. А когда не мерзко, то как-то апатично. И воспринимается все почему-то с каким-то негативным флером. На банальные фразы реагируешь вздрагивая — что тебе хотят сказать, может очередную гадость. Или колкость. Хотя я вроде бы научилась не обращать на них внимания.
А еще мне мало той осени, что закончилась, не успев начаться: солнце, заплутавшее в рыжих листьях.
И снега нет.
Такое подвешенное состояние - не туда и не сюда. Без-вре-ме-нье. Почти как у Белого.
Минутка поэзии:
<...>
Стволистая даль темнела синевой... В лесу заплутался усталый король. Его пурпур был весь изорван, и зубья короны поломаны.
Он не мог выбраться ни в далекие, северные поля, чтобы идти к родному городу, ни вернуться назад.
Он горевал о покинутых.
Стволистая даль темнела синевой.
У серебряного ручейка отдыхал сутулый колосс, одинокий в этом мире.
Ведь он был только сказкой.
Часы текли за часами. Холодная струйка ручейка прожурчала: «Без-вре-менье...»
Колосс встал. Забродил по окрестностям. Одинокий! Непонятый!..
Снега горбатых гор сверкали лиловым огнем.
Лебеди знакомой вереницей на заре тянулись к далекому северу.
Королевна вышла на террасу башни в легких розовых шелках. Старая мать шепталась и грезила в изразцовой комнатке.
И показалось молодой королевне, что она — одинокая.
Одинокая.
<...>
Андрей Белый. Северная симфония
На душе, как и на улице, мерзко. А когда не мерзко, то как-то апатично. И воспринимается все почему-то с каким-то негативным флером. На банальные фразы реагируешь вздрагивая — что тебе хотят сказать, может очередную гадость. Или колкость. Хотя я вроде бы научилась не обращать на них внимания.
А еще мне мало той осени, что закончилась, не успев начаться: солнце, заплутавшее в рыжих листьях.
И снега нет.
Такое подвешенное состояние - не туда и не сюда. Без-вре-ме-нье. Почти как у Белого.
Минутка поэзии:
<...>
Стволистая даль темнела синевой... В лесу заплутался усталый король. Его пурпур был весь изорван, и зубья короны поломаны.
Он не мог выбраться ни в далекие, северные поля, чтобы идти к родному городу, ни вернуться назад.
Он горевал о покинутых.
Стволистая даль темнела синевой.
У серебряного ручейка отдыхал сутулый колосс, одинокий в этом мире.
Ведь он был только сказкой.
Часы текли за часами. Холодная струйка ручейка прожурчала: «Без-вре-менье...»
Колосс встал. Забродил по окрестностям. Одинокий! Непонятый!..
Снега горбатых гор сверкали лиловым огнем.
Лебеди знакомой вереницей на заре тянулись к далекому северу.
Королевна вышла на террасу башни в легких розовых шелках. Старая мать шепталась и грезила в изразцовой комнатке.
И показалось молодой королевне, что она — одинокая.
Одинокая.
<...>
Андрей Белый. Северная симфония