Пятница. Конец октября. 31-ое. Самайн. Странный вечер.
Я вышла из дома вечером. Уже было темно, но на улице было на удивление неплохо. Я даже удивилась, что никак не похолодает. Гордо вышагивая на каблуках, направилась в осеннюю ночь.
Возвращаясь же домой, была поражена: когда я вышла на улицу, все было покрыто снегом. Нет, не сугробы, конечно, но все же достаточно заметный слой снега, затрудняющий поход на каблуках — скользко.
И самое странное: не заметила, когда выпал снег. Ладно бы прошел целый день (или ночь), много времени, но прошло несколько часов. К тому времени, как я пошла домой даже небо успело распогодиться. А вот снег остался.
Как волшебство — моргнешь, и все изменилось...
В позапрошлом году было похоже. Снега не было до ноября (ну вообще-то до 31 октября). Я возвращалась с работы, протаптывая тропинку в мокром снегу. А ведь когда шла на работу, светило солнце, а под ногами была только смерзшаяся грязь...
Всегда странный день. Или может быть мне просто хочется в это верить. Мне хочется верить, что эта темнота не пуста. Мне хочется верить, что в мире есть место тайне. Мне хочется верить, что мы не оставляем мир насовсем, что мы можем вернуться. Или к нам... к нам могут вернуться.
И вот: ночь, снег, ни одного человека поблизости, в ушах — музыка, ноги проскальзывают, и на душе тревожно. Шорох каблуков в снегу. Ветер в высоком, открытом небе. И не вздохнуть — ледяной воздух. Свобода и одиночество. Жизнь и тайна. Граница. Самайн.
Минутка поэзии:
Тихо вечерние тени
В синих ложатся снегах.
Сонмы нестройных видений
Твой потревожили прах.
Спишь ты за дальней равниной,
Спишь в снеговой пелене...
Песни твоей лебединой
Звуки почудились мне.
Голос, зовущий тревожно,
Эхо в холодных снегах...
Разве воскреснуть возможно?
Разве былое - не прах?
Нет, из господнего дома
Полный бессмертия дух
Вышел родной и знакомой
Песней тревожить мой слух.
Сонмы могильных видений,
Звуки живых голосов...
Тихо вечерние тени
Синих коснулись снегов.
Александр Блок
Я вышла из дома вечером. Уже было темно, но на улице было на удивление неплохо. Я даже удивилась, что никак не похолодает. Гордо вышагивая на каблуках, направилась в осеннюю ночь.
Возвращаясь же домой, была поражена: когда я вышла на улицу, все было покрыто снегом. Нет, не сугробы, конечно, но все же достаточно заметный слой снега, затрудняющий поход на каблуках — скользко.
И самое странное: не заметила, когда выпал снег. Ладно бы прошел целый день (или ночь), много времени, но прошло несколько часов. К тому времени, как я пошла домой даже небо успело распогодиться. А вот снег остался.
Как волшебство — моргнешь, и все изменилось...
В позапрошлом году было похоже. Снега не было до ноября (ну вообще-то до 31 октября). Я возвращалась с работы, протаптывая тропинку в мокром снегу. А ведь когда шла на работу, светило солнце, а под ногами была только смерзшаяся грязь...
Всегда странный день. Или может быть мне просто хочется в это верить. Мне хочется верить, что эта темнота не пуста. Мне хочется верить, что в мире есть место тайне. Мне хочется верить, что мы не оставляем мир насовсем, что мы можем вернуться. Или к нам... к нам могут вернуться.
И вот: ночь, снег, ни одного человека поблизости, в ушах — музыка, ноги проскальзывают, и на душе тревожно. Шорох каблуков в снегу. Ветер в высоком, открытом небе. И не вздохнуть — ледяной воздух. Свобода и одиночество. Жизнь и тайна. Граница. Самайн.
Минутка поэзии:
Тихо вечерние тени
В синих ложатся снегах.
Сонмы нестройных видений
Твой потревожили прах.
Спишь ты за дальней равниной,
Спишь в снеговой пелене...
Песни твоей лебединой
Звуки почудились мне.
Голос, зовущий тревожно,
Эхо в холодных снегах...
Разве воскреснуть возможно?
Разве былое - не прах?
Нет, из господнего дома
Полный бессмертия дух
Вышел родной и знакомой
Песней тревожить мой слух.
Сонмы могильных видений,
Звуки живых голосов...
Тихо вечерние тени
Синих коснулись снегов.
Александр Блок